La Lucciola

Febbraio. Tardo pomeriggio dal cielo plumbeo. La pioggia batte con le sue gocce taglienti sul tettuccio del solito 710 scassato. A dire la verità ne sento qualcuna fendere qualche ciuffo della mia folta chioma invernale. Ah, sarà sempre troppo tardi quando si metteranno a ripararli, ‘sti autobus. Almeno è vuoto. Mi siedo proprio sull’ultimo sedile in fondo a destra e appoggio la faccia sul finestrone umidiccio. Seguo con lo sguardo assopito e rassegnato – quello di una giornata come tante altre – il tortuoso percorso che l’esile vettura compie per le strade monteverdine. Mi alzo. Devo già

Sto scrivendo quest’articolo con un buco nello stomaco e qualche livido di troppo nello spirito, perché quando volgo lo sguardo alla scena musicale italiana vedo un andamento sempre più oscuro, sempre più drammaticamente asettico e preconfezionato. Questo non è un articolo di discussione, questa non è la mia opinione frutto della gelosia: questo è un urlo rauco e terrorizzato e sincero, questo è quello che mi ribolle dentro. Perché non sono solo i Måneskin