Gli alberi sono fioriti anche di notte
Gli alberi sono fioriti anche di notte.
Ed è strano.
Fiore bianco e luminoso, immobile nel silenzio dell’oscurità.
Il buio non ti appartiene. Non ti appartiene il silenzio dei sogni. Continua a leggere
Gli alberi sono fioriti anche di notte.
Ed è strano.
Fiore bianco e luminoso, immobile nel silenzio dell’oscurità.
Il buio non ti appartiene. Non ti appartiene il silenzio dei sogni. Continua a leggere
Buio. Il sipario della notte è calato nella mia anima. Cammino, avvolta dalla nebbia. Arrivo su un ponte, sembra essere infinito, non riesco a vederne la fine. Questo ponte è la mia ragione. I lampioni sono spenti e poi c’è la nebbia e poi c’è il buio. E poi c’è la pioggia che comincia a scendere, è il mio cuore che piange e rende scivoloso il suolo. C’è Continua a leggere
Fumava la sua sigaretta.
Lentamente, piccole nuvole si innalzavano verso il cielo come sottili, sinuosi, sensuali serpenti, esalati dal piccolo, rosseggiante braciere che riardeva del suo fiato; oppure Continua a leggere
Ricordo ancora la prima volta che ti ho incontrata. Erano i primi di dicembre e faceva freddo, freddissimo. Le strade iniziavano ad essere infestate da quegli addobbi natalizi che io ho sempre odiato e il cielo prometteva una nevicata non indifferente. Stavo camminando senza meta per Oxford Street con la chitarra sulla spalla, protetta dalla sua custodia di pelle marrone. Capitava spesso di Continua a leggere
Forse era il sole in una
Barcellona ideale.
Tepore – liquido – a una fermata; sul
suolo, voragini: viste – lì – cedono
il passo lento a sguardi
diversi. Di questo, mi hai detto tutto.
ARIA
Riesco a vederla – la
tua luce – nello specchio in ingresso;
alla stanza in penombra si avvicina,
da riva poco più
in là – anima dell’acqua
che nutre l’oceano d’esistenza
nostra. Nel suo dinamico splendere.
ARIA
Al desiderio – e non a
una fine – la morte si volgeva
ancora pulsante di
vita. Cecità in fumi, e racconti al
termine; mai giunto.
ARIA