Come è detestabilmente banale l’amore
Come è detestabilmente banale l’amore… Ma l’amore è passione e la passione è vita. Ricordi l’aurea mediocritas dei latini? Sono assolutamente convinta che sia il modo migliore per vivere. Ma a cosa servono i buoni consigli se non a non essere seguiti (per poi irrimediabilmente pentirsene)? Non potrei mai vivere a metà, cerco l’estremo anche dove non è necessario. O meraviglioso o mortalmente deprimente. L’amore è questo che dà in fondo (è forse solo un pretesto?). Se è ricambiato è euforica felicità. Se non lo è, sconfinata tristezza: crogiolarsi nel dolore con la musica troppo alta nelle orecchie, il maglione umido e salato di lacrime a stento trattenute.
Come è irrefutabilmente banale l’amore… Una convenzione sociale che ognuno si sente imposta, come se senza di esso non si potesse essere felici.
Ogni amore è terribilmente convenzionale, ciascuno uguale all’altro. Non è forse ciò che di più banale esista, desiderare di essere diversi, non conformati alla massa, distinguersi da essa? Ciò è incontestabile. Però: meglio una banale felicità o un’originale, anticonformista infelicità?
Perché non essere stupidamente e ciecamente felici, senza farsi troppe domande? Che sia l’amore la soluzione a tanti dilemmi? Ti confesso che non credo di aver mai amato e non
so se ti amo, scusa, vorrei, non sai quanto lo vorrei, scusa. Vorrei amarti davvero e vorrei che mi amassi anche tu, ciecamente e stupidamente e senza farci troppe domande.
Come è ineluttabilmente banale l’amore, come è tuttavia irrimediabilmente desiderabile.
MARGHERITA
