Era mattina, quella sera, quando M*** mi ha baciato.
Era mattina, eppure era notte fonda dentro di lui.
Pensavo fosse un nuovo inizio, la fine dei miei spasimi, e invece non fu niente di tutto ciò; i miei spasimi si acuirono, i miei affanni si moltiplicarono e le mie speranze, che pur avrebbero dovuto infrangersi, non lo fecero, divennero disperate, mi impedirono – e mi impediscono tutt’ora – di accettare la realtà. Ricordo i pomeriggi passati ad aspettare un suo messaggio: pomeriggi uggiosi pieni di un vuoto che solo lui avrebbe potuto colmare, ma che non colmò mai, che non colmerà mai. M*** sparì, e con lui ciò che avevo di più caro. Ho scritto una poesia:
Diedi a M***
Anche la mia Anima;
Diedi a M*** tutti
I nostri ricordi.
Non voglio che la legga, eppure qualcosa mi spinge a pubblicarla, come se tutto ciò potesse essere utile a qualcun altro, solo questo mi spinge a scrivere. Ma come potrebbe esserlo? Mi sto solo prendendo in giro, come al solito. Eppure, non posso smettere di farlo.
SISIFO