Pensavo ai colori.
Al loro profumo.
Mi chiedevo spesso se il nero ridesse e pensavo che se si fosse sentito solo gli avrei fatto compagnia io.
Mi chiedevo anche se davvero la morte fosse nera, perché non potesse essere gialla come l’isteria o bordeaux come la passione.
A volte la morte è un sentimento.
Quando l’anima piange le lacrime della vita io sono morta.
Tutti hanno la supponenza di definirsi vivi, ma nel mondo c’è tanta morte, non gente che muore, solo morte
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Bianco il bicchiere sul tavolo.
Il bianco era bianco.
Dentro il bicchiere: inchiostro.
Quel liquido era il sangue dell’immaginazione.
Rosso come il sangue l’inchiostro.
Scrivevo sulle pareti della mia anima ma le mie parole la consumavano.
Svegliatevi anime
non illudetevi di vivere,
vivete.
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La vita scorre nel tempo, eterna, danza con lui attraverso le corde dell’infinito e mai si stancano di ballare. Sinuose le loro essenze creano vortici di luce nei quali si annidano le fragili esistenze di esseri finiti.
ANGELICA